Elle passa une main irritée dans sa nuque, appréciant la moiteur de sa peau dans la paume de sa main et décolla les mèches poisseuses qui encadraient son visage. Un soupir invisible, muet, s’insinua d’entre ses lèvres, dessinant dans l’air des circonvolutions moutonneuses. Il faisait froid sur Belgaroth. Quoi de plus étonnant à cette période ? Sa peau s’horripila délicieusement au contact de l’eau, comme si elle n’en avait pas apprécié la caresse depuis une éternité ; Une tournure de l’esprit pourtant, mais elle se contentait de profiter avant son départ – lequel n’était plus qu’une question d’heures, puisque sa mission sur la planète tellurique était terminée et qu’elle n’avait plus qu’à aller récupérer son dû. Au-dehors, le ciel était noir et des nébulosités sombres et grondantes masquaient la lueur pâle des étoiles, des planètes et de leurs lunes.  Elle croyait y voir les prémisses d’une turbulence passagère, soucieuse à la vue des zébrures mauves qui fendaient le ciel dans des roulements rauques et lointains. Peut-être que la tempête aura fini de s’éloigner d’ici son embarquement, peut-être pas. Qu’importait, puisque ce n’était pas elle qui allait piloter ? Mais il y avait toujours cette crainte, intrinsèque, enfouie au plus profond d’elle-même et qui couvait, rongeait, ronronnait. Elle n’aimait pas voyager. Elle n’aimait plus voyager.

Précautionneusement, avec des gestes mesurés, Anka essuya d’un linge propre le sang qui souillait son visage de pourpre et de noir. Les gerbes visqueuses avaient fini par sécher, tatouant sa chair et peignant ses cheveux blonds d’éclats rougeoyant. Si l’ironie ne manqua pas de lui arracher un sourire, elle lui fit aussi regretter un  instant le feu naturel que jetaient sa crinière lorsqu’elle marchait dans les rues de Coruscent, pas plus tard que le mois passé ; Le même que celui de sa mère, si elle s’en souvenait bien. Le même que celui de son frère, aussi… Malheureusement, l’individu que visait son contrat la connaissait déjà, c’est pourquoi elle avait dû procéder à quelques… modifications dans son apparence. Des modifications qui n’avaient été, maintenant qu’elle y réfléchissait, que d’un intérêt très limité au vu de la façon dont leur entretien avait pris fin. Ce qui ne changeait rien pour elle ; Elle avait récupéré ce qu’il lui fallait récupérer, elle serait payée quoiqu’il advienne. Son client avait seulement perdu un client, mais ça, ça ne la regardait pas.

Se dardant dans le miroir de fortune qui ornait le mur délabré de la pièce à vivre qu’elle avait loué le temps de l’attente, la mercenaire ôta les lentilles qui coloraient ses prunelles bleues d’un brun soutenu puis enleva le chemisier ivoire qui lui collait à la peau et fit une toilette rapide, observant son reflet avec attention entre les salissures et les bris de verre poli. Une ecchymose naissante ourlait son poignet droit et une autre commençait à s’étaler largement sur sa gorge, là où l’homme l’avait saisie croyant qu’il parviendrait à la faire plier s’il se montrait suffisamment menaçant.

Elle lui avait montré.

Mais la blessure – qui nécessiterait des soins, elle en était certaine – avait rejoint la longue liste de celles qui ornaient son corps, dessinant dans sa chair des arabesques fantomatiques, éthérées mais chéries aussi, en ce qu’elles étaient le témoin du chemin qu’elle avait parcouru depuis son affranchissement. Et au sein de la fresque blafarde se traçait le contreseing à sa liberté, un blason esclavagiste savamment stylisé pour représenter sa liberté gagnée au prix du sang. Elle l’avait fait sien, ce symbole, l’avait fait graver sur le manche du poignard qui ceignait perpétuellement sa taille, comme un souvenir et comme une promesse faite à ceux qui ont disparu pour qu’elle vive : celle de ne plus jamais être entravée, de ne plus jamais ployer.

D’un sac en toile, elle sortit de quoi se changer, ainsi qu’une cape à capuche et un titre de transport dument payé qu’elle glissa dans la poche arrière de son pantalon. Puis elle y enfourna la marchandise, ferma le nœud avec fermeté et lorsque ce fut fait, et d’un geste presque mécanique, Anka passa son pendentif sous le col de sa chemise et poussa la porte de la chambre de fortune. C’est sous le regard de quelques curieux qu’elle sortit du Megabar de Xot, s’engouffrant dans le flot de voyageurs sous une pluie battante. Ayant rabattu le revers de sa capuche, elle eut tout loisir d’observer les alentours en s’interrogeant de l’animation des débarcadères à une heure de la nuit si avancée. Elle avait dans un premier temps choisi de partir au beau milieu de la journée avant de se raviser, estimant que si elle voulait partir en toute discrétion, il valait mieux le faire lorsque la pénombre l’envelopperait de son manteau bienveillant. Pourtant, le statioport de Belgar bourdonnait, grouillant de monde se bousculant pour espérer rejoindre leur navette avant le départ fatidique qui ne manquerait pas de les laisser à quai. Puis elle comprit ; Il n’y avait, sur tout Belgaroth, qu’un seul statioport civilisé et elle s’y trouvait. Rien d’étonnant à ce qu’il soit noir de monde à toute heure du jour et de la nuit.

Elle n’allait pas s’y plaindre, le bain de foule lui offrait une couverture suffisante, et elle n’avait de toute façon plus le temps d’attendre ; Qui savait combien de temps ils mettraient à trouver le corps sans vie de leur chef ? Mieux valait qu’elle s’assure de ne plus être là quand le moment viendrait.

Et déjà son regard se posait sur l’appontement, se mêlant à celui des quelques voyageurs qui attendaient déjà de pouvoir embarquer.  

« Titre ? » Lui fit un homme, l’interpellant d’un coup d’œil mauvais.

Anka le lui tendit machinalement, le regard vague mais l’esprit clair. Elle était déjà loin.

De l’autre côté de la Région de l'Expansion, Naboo lui tendait les bras.